Извечен дух попсовых песен,
Вечны оковы, что со мной
Осознают, где мир так тесен.
Там и я, замученный весной.
Эти строки без права на надежду
Умрут, едва их запишу.
Критик сидит, ждет невежду,
А я в поиске время провожу.
Excellent кричать и слушать бой часов,
Под суфийские аккорды позволить забыться
И там стать поэтом – в неведении снов,
Где нету брака и есть, чем гордиться.
Лист закончиться поставленной датой,
Лягу в постель и буду Великим,
Кровоподтеки на пальцах зажавши ватой
И отогнав мысль, что живу безликим.