Тишайший вечер. Травы ржавы,
и ели слушают луну,
склонив макушки.
А где-то шторм, и шалый гравий
полнит волну. К окну прильнул
продрогший Пушкин.
Пленён величественным ритмом,
внимает ветру и дождю
и сушит платье,
и сам с собою говорит, но
себя не слышит. «…Ну и что!
Строкой пылать мне
и жечь сердца, и всё такое,
воздвигнуть памятник себе,
молвой поросший,
прослыть блистательным изгоем,
благословлять друзей в Сибирь…
И горсть морошки…
Уж полночь. Спать!» И выйдут звёзды,
и будет северо-восток
зарёй отмечен.
И будет жизнь, и стук колёс, да
едва ль он вспомнит... вспомнит тот
тишайший вечер.
14-17.08.2005