как в зыбкий сон,
как в ветхую вуаль,
как в молью битый саван благородства
закутан призрак тот,
что мчится в дым и даль,
в небытие,
в пределах сумасбродства.
он мечется, исследуя дороги
и вдоль границ незримых без конца
летит, беснуется
в предчувствии порога,
за коим нет невнятности лица,
и ватной немоты,
его судьбы,
в игре случайностей стоящей на кону -
лишь только свет,
определенность слога.
и он кричит!
но вопль его не слышен никому…
как мотылек,
об стекла бьющий крылья,
как уголек,
томящийся в золе,
захороненный под покровом вязкой пыли,
как синий огонек в болотной мгле…
14.06.05