А может, странен наш уют
С его глазами недострасти,
С моей попыткой веры в счастье,
Когда тебя уж дальше ждут ...
И этот дом совсем не наш.
И голос твой налип на стекла
Снаружи, не внутри.
И блекло
Тупеет ломкий карандаш,
Не ловит занесенный рай
И не бросает на бумагу,
И, твоему противясь шагу
За мой любвеобильный край,
Не плачет все же...
Он мудрей
Обоих нас в одних объятьях,
И в шитом на живую платье
Случайной трезвости моей,
Мудрее пойманною мной
За хвостик радужный лукавки...
И звездопад тот был - не мой?