Не обо мне ли так сильно тревожится
Северный ветер в иголках сосновых?
Горечь со страхами множатся, множатся
С каждой пригоршней крылаток кленовых…
Знает ли мир в беспрестанном стремлении,
В круговороте сует безразличных,
Сколько сердец от тоски и томления
Плачут в бессильи средь масок двуличных?
Не оттого ль так печален, безрадостен
Сумрачный день уходящего лета?
Нет ликованья – в покровы усталости
Августа пышная зрелость одета.