Тридцать кадров всего, как патронов в рожке...
Я стремлюсь сохранить это дивное лето,
И строка, как ни странно, ложится к строке
В этом диком краю, жарким солнцем согретом.
Здесь пичуга, чирикнув, взлетает с куста,
Здесь река на себя сто притоков нанижет,
Здесь суровых вершин так манит высота --
Там ведь к Господу Богу хоть малость поближе.
Эти горы мне в городе спать не дают,
Я тоскую по ним, как по лучшему другу.
И сменял бы на них сытый кров и уют,
Только снова судьбою я пущен по кругу.
И когда суждено мне отправиться в путь --
Я не знаю, с делами и с Богом не споря,
Но не спится опять. И тогда, чтоб уснуть,
Я считаю свои километры над уровнем моря...