~*~
Играла скрипка виртуозно,
визжала хрипло и нервозно!
То, нажимая на басы,
рыдала - больше для красы.
Она себя всю истерзала,
и в шоке замирала зала:
в ответ на звучную грозу -
народ привычно лил слезу.
Концерт закончен, и к артисту
пришел поклонник за кулису,
и услыхал: артистов рой
толкует что-то меж собой.
Маэстро же, озорничая,
хамил, кому-то отвечая.
Цветов поклонник не донёс,
подумав: этакий прохвост...
С тех пор артисту он не верил
(и в том, конечно, лицемерил),
на звуки просто отвечал -
приёмник срочно отключал.
Артист - придя домой, валился
на свой диван и матерился.
Потом, достав из шкафа хмель,
глотал его, ложась в постель.
Он утром волочился в ванну
и вел себя довольно странно:
не брился, воду лишь плескал,
смывая грубый свой оскал.
Потом, со страхом, как на пытку,
он доставал тихонько скрипку,
боясь, смиряя трепет плеч,
не смел хотя бы звук извлечь.
Потом - решался прикоснуться,
и... позволял себе проснуться.
Что он играл? Оставим в тайне.
Он - плакал... Был взволнован крайне!
Что навевал ему смычок
в соитьи струн? - о том молчок.
Дерзаю я предположить -
ему тогда хотелось жить?
~*~