Как страницы альбома, листаю ольховые заросли.
По-сентябрьски чиста, припадает волна к берегам.
На остывшем песке обнаружишь и с грустью, и с завистью
След ребячьей ступни. И моя здесь ступала нога…
Все пытаюсь найти, пусть напрасно – теперь не отыщешь их:
Залатало травою следы наших детских костров,
Вкруг которых грудились мы дальними ныне мальчишками
И делили на всех беспризорного лета восторг.
Невесомое пламя глядело лукаво и ласково
На еще не познавших ни лжи, ни беды, ни греха…
Я приехал сюда нынче с красною детской коляскою.
Что-то дочке моей понашепчет седая ольха!…