Я, как могла, писать старалась, строкой и рифмами играя,
Про то писала и про это…Казалось мне, что все так просто!
А люд смеялся надо мною, совсем меня не понимая :
Я полоскала небо в речке, а всем казалось – это простынь…
Я собирала в горсть пушинки с весенних тополей, хранила
Пух одуванчиков и перья, летящей стаей журавлиной
Мне данные… О, как бескрайность небес меня всегда манила!
Мне так хотелось сделать крылья…а все считали, что – перину…
И, чтоб не быть прямолинейной, совсем уйдя от норм и правил,
Я рисовала чувства тем, как степные травы шелестели,
И чей-то тихий нежный шепот про все забыть меня заставил…
Я о любви стихи слагала! Но думали, что – о постели…
..Я поднесу свечу к бумаге – пусть строки пламенем взовьются!
И буду долго трогать пепел, пересыпать его руками..
Ах, можно б было по-другому! Но, лишь сгорая, расстаются,
Стихи, не понятые миром – и мир, не писаный стихами…