Деревянная бочка дрожит от ревущих моторов,
И, почти в полуметре от сжатой замерзшей руки,
Мчатся на мотоциклах своих по кругам каскадеры –
И зажженные фары их мечутся, как светляки…
Кто хранит их? Святые ли ангелы? Черти?
Ведь потерян давно уже счет напряженным часам…
Но летят они – истинно, истово веря в бессмертье,
Взявшись за руки и завязавши друг другу глаза…
Точно это судьба – верх и вниз по крутой деревяшке,
Все не может покинуть один заколдованный круг..
И сжимается сердце замерзшей декабрьской пташкой,
И трепещет шатер, точно хочет взлететь на ветру…