Вспыхнет листва на макушке продрогшего дерева.
Спелые яблоки спрыгнут в ладони земли.
И устремятся на юг от родимого Севера
Лето на крыльях от нас унося, журавли.
Пусть застоится в полях еще запах ромашковый.
В росные травы не канет березовый дух. –
Все же печаль есть печаль. Даже если украшена.
Осенью я от нее никуда не уйду.
Буду бродить в перелесках, дождями прилизанных,
Про существующий где-то забуду уют.
Буду слова своих песен печальных нанизывать
На паутинки, что гномы без устали ткут.
Холодом веет от этих хрустальнейших просиней.
Лето, прощаясь, рукою нам машет с кормы.
Все повторяется: весны, и зимы, и осени.
Все повторяется – не повторяемся мы.