Горел закат, но душу мне не ранил,
А я брела по полю в тишине,
Лишь запах терпких трав меня дурманил.
Плыл одинокий ястреб в вышине…
Мне васильки ложились вновь под ноги,
Ах, как чудесно это море трав!
Но хочется свернуть с лесной дороги,
Попасть под сень спасительных дубрав!
Июль. Жара. Вот лес. Здесь пахнет мёдом.
Трава по пояс… Пташек не слыхать…
Поют сверчки, а мошки хороводом
Меня стараются догнать и покусать…