Плывет прибрежная черника
в июльских тропиках, по глади
зеленой кущи полудикой
колонной строевой парада,
гангреной по лесной тетради,
несметным полчищем индиго,
пометом агнечного стада.
В безлюдных сих предместьях рая
деревья шелестят по-птичьи.
Река, в дневных лучах играя,
блестит форелью. Испокон
здесь комариный перезвон
да клекот ранней электрички.
На этот праздник урожая,
на жирные мясные грозди
лишь облака глядят без страсти
и равнодушно уплывают
в Японию, на Гималаи
и к берегам слоновой кости...