Он был один из тех, кто был один -
в самом себе и пуля, и броня.
Он вечно, не прощаясь, уходил,
куда-то всё спешил
сквозь сутолоку дня.
Искал он то ли смысл, то ли свет,
каких ещё и не было, и нет.
Она была из тех, с кем быть нельзя -
с компанией любой накоротке.
Она по жизни двигалась скользя,
как лодочка-игла
по ниточке-реке.
Ей нужен был какой-нибудь причал,
но этого никто не замечал.
И вот в один из дней... в один из дней...
Бывает же такая ерунда!
Он встретился не с кем-нибудь, а с ней,
и выдумал, чудак,
что это навсегда.
И встреча их случайная была
острее раскаленного стекла.
Но шли года и как заведено
кругом менялись лица, имена...
Он так же ищет свет - и пьёт вино.
И так же своего
ждёт берега она.
Навек разделены, как день и ночь,
остались только память, только дочь.
Он был один из тех, кто был один…
Она была из тех, с кем быть нельзя…