Уходит любовь, оставляя стихи в изголовье.
Прошепчет: «Прости», - и одарит соцветием слов.
И вновь до зари перечетом случайных грехов
Пылает перо, исцеляя меня многословьем.
Пылает перо, превращая в песок вечера,
Далекие страны и споры за кружкой кефира.
И вот уж в мираж превратилась часовенка мира,
И то, что казалось «сегодня», ушло во «вчера».