Буквой к букве, строчкой к строчке
из проулочков души,
день за днём, до самой точки
к свету тянутся стишки.
Подрастают, вырастают
и уходят от меня,
в днях забытых тихо тают,
оставляя семена
в чьих-то душах, в чьих-то мыслях,
чтобы снова прорасти,
чем-то светлым в чьей-то жизни,
превращая жизнь в стихи.
Буквой к букве, строчкой к строчке
вновь потянутся они,
в ком-то вновь до самой точки,
как бенгальские огни.