Кометами листки календаря
Слетают нам с тобой под ноги.
И чувства замерли в предверьи сентября
В немыслимой, пленительной тревоге.
Плоды созрели, скоро упадут,
И в жизнь найдут свои пути-тропинки,
И презирая быстрый бег минут
Свои совьют любовей паутинки.
И клином журавлиным пропоет
Нам небо песнь осенней грусти.
И меда сладость из созревших сот
Испить спешим, не глядя на укусы.
И радуясь в цветах степных лугов,
От рос рассветных в тишине хмелея,
Стремимся в сторону от старых троп,
Неутоленной страстью сатанея.
И хочется с начала все начать,
И видится все дальше и острее,
И ищется земли тот холм, та пядь,
Где свой построишь храм благоговея.
И ищешь предначертанную масть, -
Свой крест, свою судьбу, свою дорогу.
И вновь мечтой безудержной пленясь,
Грусть покидает сердце понемногу…