Про что ещё бы написать?..
Про то, как есть? Про то, как спать?
Про то, как бок в плечах болит?
Про то, что сердце мне велит?
Я так устал моралью в высь
Кричать всем бедам: « Берегись!
Тебя, беда, я не признал –
Тебя бедою наказал».
Я так замёрз – мой голый нерв
Простыл, охрип, стал болен перв.
Он мне почитывает стих,
А я кричу: «Не надо их!!!»
Я постоянно конфликтую,
Зато живу и в ус не дую!
Мне нету больше к чтению книг,
Мой крик простыл, стал хрип и тих.
Я ненавижу солнца свет –
Я от него рвусь в туалет.
Я потерял – о чём писать?
Над чем мне голову ломать?
На столь отличнейшей строке
Я насчитал две буквы «ке».
Одна в «строке», другая там,
Где мусор, хаос, хлам, бедлам.
Ну вот, пошёл я в алфавит.
Теперь мечтаю я иврит
Запомнить вдоль и поперёк.
Во как! Видали как изрёк!
Ну почему на кухне газ
Горит не вниз, не вбок, а в глаз?
Я так хочу… Я так мечтал…
И нефть на газ я променял.
Повысив этим свой размах,
Я всунул нож с размаху в пах.
Зачем мне стих? Чтоб умирать,
Не надо знать, о чём писать.