На заре сознания
Начал свою летопись
Нынче уже немощный,
Сгорбленный старик.
Поминать в писании
Злобу, ложь и ненависть,
Будучи не мелочным,
Oтрок не привык.
Про дороги тёмные,
Про пути окольные
Стоило поведать бы
Правду, наконец.
Но тропинки стрёмные,
Света недостойные,
За глухими стенами
Схоронил писец.
По таёжной пустоши
Ветер гончей рыскает,
Льются воды талые
Долгую версту.
Одряхлевший юноша,
Смерть почуяв близкую,
Всё рукой усталою
Метит бересту.