Осенний листопад, и дни идут куда-то,
Построившись шеренгой в бесконечный ряд,
Усталость борется с бессонницей проклятой,
А воздух плотный, будто-бы залеплен ватой,
Ещё мгновенье - растворяется в закате.
Как дорого нам Время... но как ненавистно...
А катится ли снежный ком с подножья вверх?
О, Время.. каждый час твой проплывает быстро.
Ещё румянец облаков звучит у пианиста,
А за окном уже ласкает ветер листья.
Всё неизменно там, где свет нас покидает,
Где думы повелят оставить навсегда,
Где солнце плавно подойдёт к иному краю,
И каждая из мыслей скажет: «сирота я...»,
Беспомощно повиснув и, как снег, растаяв.
А, может, независимы, неодолимы,
Восстанут, чтоб на воле возмужать,
И быть прекрасными и умными – большими
И всеобъемлющими!.. Всё же... не моими...
А мне останется лишь путь необратимый,
И как писал Шекспир,
Что «Дальше – тишина...»