Много раз называли поэтом,
Только больно писать стихи,
Что всегда умирают к рассвету.
Перебрав по деталям свой мир,
На руках рассчитала грехи –
В кутежи окунуться бы, в пир.
Проступают за маской следы,
Что оставлены на моем теле.
Ах, убиты-убиты мечты!
Выношу свою боль на ладони,
Да, твои - уже в пошлом грели,-
Старый грим ничего не скроет –
Больно мне – карандаш по листку –
Острием пишу снова себя.
Вьется-вьется листва на ветру.
Стих рожденный затих навсегда…
Я нетвердой походкой иду
Вдаль, где тени обнимут меня.
13.10.03.