Исход

Печальный холод пепелищ
Нам обволакивает руки,
Уходим на Луну от скуки
Через пробитый в небе свищ.
Там не теплей и не светлей.
Вслед веренице уходящей
Уже сто тысяч лет не спящий
С тоскою смотрит Прометей.