Я засыпаю с томиком стихов,
Прижав его, как Библию к груди
Шепчу обрывки недопитых слов
И не смотрю на то, что впереди…
Вожу по белому обломками креста,
Свисающего с одеревяневшей шеи
И где-то в междометии листа
Сгорают на костре мои идеи…
И стражник уже тычет под ребро
Отточенным навершием рутины
Голгофа, я приду к тебе с утра
С венцом, покрытым мраком паутины…