Я не художник, я и не мудрец.
Не волхв, ни пастырь и не демон ночи.
Я не баран, средь мириад овец
И не искатель сладости меж строчек.
Я не блуждаю средь пустых картин,
Написанных твоей скупой рукой.
Я не таюсь среди слепых гардин,
Укрытый полутьмою-простынею.
Я только шепот в стынущих устах,
Медлительный и терпкий, словно сказка.
Я только ветер в черных волосах,
Закрытый в оторочье полумаски.
Я не даю и не прошу взамен
твоей улыбки.
Боже, как нелепо.
И я застыну среди липких стен
Кончающихся в безвозвратном «где-то».