И в чем моя вина расскажет этот
бездомный ветер, приходящий в лето,
как в дом призренья. Фикусы. Тепло.
И утром кофе. Сахар настоящий.
Не то, что снег, на улицах лежащий,
пока дождя с небес не натекло.
Вина в вине. Нет, истина в стакане
с вином дешевым, купленным заране,
не то все выпьет пришлый виноман,
не то стаканы превратятся в стопки
и в пепел листья, словно книги, в топке,
и в катехизис для славян - Коран.
Вина - понятье очень растяжимо
во все эпохи и во все режимы,
С моею так же обстоят дела.
Но мне казалось, кажется, что с нею
я безвозвратно страшно тяжелею,
как тяжелеют мертвые тела.
И нет прощенья. Нечем оправдаться.
Нельзя и взглядом доброты касаться,
когда не знаешь сути доброты.
Вода в реке - естественно и мудро.
И на лице уместна снова пудра.
когда бесценной нету красоты.