Как странно, говорят поэты
На этом свете долго не живут.
То – сказка, быль ли или так примета…
Уходят те, что ярче всех поют.
И все, что в жизни может быть родного,
Все в жертву вдохновенью отдано,
Ведь для поэта равно, что слепому
Увидеть мир в раскрытое окно,
Соединиться с музой, кануть в Леты,
Оставив рукописи и перо…
И более не нужно ничего…
Лишь роковые дамы… пистолеты…
И может быть…
Открытое окно…
1.12.04.