- Ваше кредо?
- Одна.
- Ваше недо-?
- пьяна.
- Ваша роль?
- Я живу.
- Ваша боль?
- Наяву.
- Наяву, значит..?
- Так.
- И Вы плачете?
- Как?
- Слёзы: соль плюс вода.
- Тушь размыта?
- Ну да.
- Позабыто.
- Вам лет?
- Без ответа.
Билет Вам пришлют
До рассвета.
___________________
Примадонна! Смешна!
Как вам - "недопьяна"?
Жизнь, как некая роль,
Слёзы - мокрая соль.
Не понять. А билет
Мне не нужен сто лет!
____________________
Очень хочется спать.
Всё к прабабке послать.
Никогда не пускать
Репортёра в кровать.
____________________
И заснула. Одна.
Да, немного пьяна.
К ней являются сны -
Тоже недопьяны:
Будто хочешь чихнуть -
Наполняется грудь
Кислородом и...вот
Раскрывается рот,
И клокочет ноздря,
И...Облом! Всё зазря!
_____________________
А назавтра она
Не проснулась. Одна.
_____________________
- Ей так шла седина.
- Нет, ничуть не грузна.
_______________________
И охапки цветов.
Много слёз, много слов.
- Да, в расцвете ушла.
- И в гробу так мила...
________________________
Не любила она синих бархатных штор.
И в гостинице всякой срывала портьеры
Если вдруг в номерах этот синий шатёр
Над окном нависал, как угроза холеры.
_________________________
Синим бархатом гроб
Как издёвкой обит.
Зацелованный лоб,
Быт - и тот позабыт.
Как жила - так ушла:
Незаметно и вдруг.
И с собою взяла
Этот бархатный тюк.
Ненавистный колор
С ней в могилу, он раб.
__________________________
- Вы ведь тот репортёр?
Шопот: "Он. Он до баб..."
__________________________
Так хотелось курить,
Будто снова родись!
Может, снова прожить
Чью-то бурную жизнь?