Лист тетрадный, лист беспомощный...
И. Ларкин
И пишу себе размеренные строки
Про простуду и оседлость роковую.
Ты прости меня, заразу, - дочь дороги,
Я по мамке по потерянной тоскую.
Как монетка, закатившаяся в угол,
Как фонарь без фитиля, как свет без ночи…
Ни иллюзий, ни похмелья , пошло, кругло.
Отвечай мне, не молчи! Чего ж ты хочешь?
Ну, останусь я. Подергаюсь, привыкну,
Ну, - привыкну, брошу петь, бродить устану,
И засохну, и рассеюсь, и погибну,
Замолчу, переболею, перестану…
На меня глядит угрюмый сын тетради -
Лист тетрадный, лист беспомощный и мятый
Говорю с ним, только нам, увы, не сладить.
Ни сегодня, на ночь глядя, ни когда-то…