О, если б знала ты, как надо,
Проснувшись слышать голос твой!
Червонный ливень листопада
С утра шумит над головой.
Ещё всей грусти не познавший,
Во власти солнечных надежд,
Лесок задремлет над опавшим
Прощальным золотом одежд.
В плену безмолвной увертюры,
От наготы берёз хмельной,
Бросает на пол клён купюры,
Сорит разменною листвой.
Раздетым - дней последних нега,
Сдержав в стволе глубокий стон.
Теперь сулит лишь близость снега,
И злое карканье ворон.
В страну зимы иду, прощаясь
С разгульным шумом знойных дней.
А голос твой звенит, качаясь
На стеблях памяти моей.