Еще идут на убыль ночи,
а в высоте звенит июль,
я знаю: этот мир непрочен
и беззащитен он от пуль,
я приказать себе не в силах
произнести слова: уймись
и разойдись, прощаясь с милой
порой любви, летящей ввысь,
пока мои слова не стынут
в объятьях северной зари,
я наберу семь цифр в пустыне
и ты со мной поговори,
твое лицо всегда в зените,
но затаилась в складках боль,
не говори мне: «извините»,
я не старею, нет – изволь,
неважно, что душой болею,
не защищай меня от пуль,
где с каждым годом всё светлее
любовью меченый июль.