Злая грусть меня сжирает,
Кочевряжусь от тоски.
Сатана во мне играет,
Давит тупо на мозги.
В сердце болями изрытом,
Воцарившись над нутром,
Бьёт своим скотским копытом,
Высекая страшный стон.
Стон бежит по капиллярам,
Ищет мысленный ответ,
С вечной памятью иль даром,
Ты стихи писал поэт?
Смогут ли понять другие,
Что я высказать хотел?
Вжившись в образы чужие,
Ими жил, творил, болел.
Как идти мне в ногу с веком?
Ни счерпать себя до дна?
Оставаться человеком?
И не выжить из ума???