Ты не любишь мои стихи,
От них веет промозглой осенью,
И не каешься за грехи,
От которых уж сердце с проседью.
Взгляд твой - ветер и лёд - насквозь,
Облетающих листьев танец.
В то, что верилось – не сбылось,
Ты по жизни повеса – скиталец.
По шуршащему насту в ночь,
Ухожу, наконец, босая.
Ты не сможешь себе помочь,
Ведь меня не заменит другая.
Ценим только, когда теряем,
Когда поздно и не вернуть…
Долго я проходила по краю,
Сил уж нет, время мне отдохнуть…
Ты мои не любил стихи,
От них веет промозглой осенью,
И не каялся за грехи,
От которых уж сердце с проседью…