Я посвятил бы Вам стихи,
но даже имени не знаю,
а без него они сухи,
как без сухого отбивная.
Как жаль,что в раненой груди
огонь желания не вечен
и ждёт расплата впереди
за недотушеную печень.
Враз закрутиться от забот,
в толчок зовущих по сигналу,
умяв несвежий бутерброд
из недосоленого сала.
А позже,прежде чем в кровать,
потанцевать от русской печки,
а то никак не разжевать
недоварёное сердечко.
И закручиниться вдвойне,
как в овертайме смерть от гола,
познав на собственной спине
огнеопасность пересола.
Нашарить где-нибудь в траве
свободу грязными руками
и получить по голове
за жидкий супчик с потрошками.
А я для Вас во сне нарвал
букетик скромных незабудок...
Ах,лучше б я совсем не знал
такой любви через желудок.