вот так и кончаются вёсны.
все жарче в гудящей груди.
мы были комично серьёзны
за тканью тяжелых гардин.
слагали тоску черновую,
играли страстями легко,
покуда весенние струи
текли по мембранам окон.
вдали от земных катавасий
и прочих глобальных вещей,
наш путь был широк и прекрасен,
но близок ко времени че.
когда непонятен и шаток
вдруг сделался маленький мир,
разъехались мы, кукушата,
по селищам разных квартир.
и каждый штудирует память,
и прячет апрели в зобу,
как будто хранимое нами –
однажды изменит судьбу.
но строг и проверен порядок
движения наших следов
вдоль гулкой живой канонады
дождей, не поющих любовь…