В сиянье бледном изумрудных фонарей,
Что словно мачты выстроились в ряд,
Бредет поэт, забывшись мыслью своей,
Впивая солнца мертвого зловонный яд.
В честь пляшут тени ночи наступившей,
Облечены в украденные платья у слепых,
В какой-то комнате горит ночник, испивший
Все соки оргии, ее огонь пылающий пока затих.
Куда ты держишь путь, поэт, не к счастью ли?
Печально опустив чело, любовью отчужденный.
Где страсти бред слепой, неужто так могли
С тобою поступить, с тобой, любить рожденный!