Здесь все мое — в зеленом лунном свете,
ложащемся так длинно в час ночной,
а я — всего лишь тень себя самой,
огонь любви, которую не встретить.
Лишь о несбыточном ночами бредить,
чтобы потом, средь суеты людской,
понять, как ослепляет свет дневной —
недужно прост и для сонетов вреден.
Зеленый свет над сонмищем теней —
и вечера, и утра мудреней -
в нем правда неосознанных желаний...
Не нужен там придуманный герой,
где жизнь на нет свела рисунок свой,
а от вещей остались очертанья.