Я увидел ее у моря – то море еще не обмелело.
Что ты делаешь у моря, дорогая, спросил я,
что ты делаешь с морем,
что ты делаешь со мной?..
Семь начал во мне,
семь скорбных ликов,
семь признаков отравленья,
семь ангелов моих на снежном поле,
на полюсе, где ветер дует во все стороны,
и во все стороны нескончаемый день с равнодушным солнцем…
Облетает лист декабрьский.
Смотри на его горькую олеографию - линия жизни на ладони у мертвеца…
Облетают с тебя мои сны и наговоры.
Нет силы кричать, нет и пользы – немотствуюет рожок...
Что ты сделала со мной, любовь моя?..
Я был как выпад в цель средь дикой схватки подробностей и первопричин,
я был рекой, отдавшей провидческие сны большим городам,
я был неторопливым размышлением небес, в удивленье замиравших у горных вершин –
неужели я стал шоссе для семейного автомобиля?..