Как просто всё – июнь и ветер,
и облака по сини в даль
скользят в мой мир, который светел
и не исчезнет никогда,
и если рядом слышен шорох
травы, проснувшейся в ночи,
то это значит – будет скоро
печаль от тысячи причин,
и я приму ее, как посох,
чтоб возвращаться налегке
к моим дождям в любую осень
холодной зыбью по реке,
я человеком стал недавно,
а в прежней жизни был травой
с деревьями и ветром равной
в стране июньской голубой,
но, видно, скоро утром рано
полет шмеля сквозь синеву
напомнит мне иные страны,
где косят заживо траву.