Да простит меня уважаемый читатель за сей грустный, нелепый и неуклюжий опус...
Отчего не пишутся стихи?
Оттого ли, что все песни спеты…?
Если б я курила сигареты,
я бы закурила от тоски.
Вышла бы прохладной, грустной ночью
на балкон, зажгла бы огонёк.
И смотрела б до утра на звёзды…
В этом мире каждый одинок.
И дымок слетал бы тонкой струйкой
с сигареты, как моя душа…
А внизу бы девка – проститутка
шла б по тротуару не спеша.
В тишине бы пахло цветом липы.
Таял бы мой красный огонёк…
Я б в ночи свечой дрожала, слита
с бездною, где каждый одинок…
Если же могла бы я напиться,
я бы напилась бы от тоски…
Падали бы звёзды на ресницы,
а из глаз текли бы огоньки…
Ночь бы одевала мне на плечи
до утра свой тёмно синий плащ…
А внизу бы хохотал беспечно
юноша, наивен и горяч.
Утром вновь заря бы занималась,
озаряя тусклые дома…
Серый город, в воздухе качаясь,
плыл бы в неизвестность, в никуда…
Мне бы на мгновенье показалось,
что вдали колышется прибой…
И что птицы кружатся, встречаясь
над морскою гладью голубой.
А вокруг в лиловой дымке горы
смотрят неизменно на восток…
Мне бы показалось, что в холодном
мире человек не одинок…
Я бы загасила сигарету, позабыв про серую тоску…
И пошла бы в мир по искре света,
по мосту, по первому лучу…
Вспомнила б забытые я песни
и узнала, может быть, Тебя…
Солнце бы сверкало нам из бездны,
где не одиноки ты и я.
***