Пух тополиный снежит над Москвой,
В разгаре февральское лето.
Мы кутаем сердце, морозов боясь,
Хоть тело фривольно раздето.
Мы кутаем сердце и, флейты достав,
Тихонько себе вечерами
Играем тяжелую пьеску о том,
Как душно душе с тополями.
Когда они так безнадежно милы
В пушистом своем эгоизме.
Мы кутаем сердце, хоть бьется оно
В снегах... Об ушедшем лиризме...