...Ветер, плотный как вата, пропитанный солью холодный и западный, несущий запах водорослей и набивающий грудь так, что нечем дышать.... Он срывается с крыш и вылетает из за угла, не пускает под арки... он быстро выдувает из головы похмель от дневного коньяка с сослуживцами, потом и сами мыси о работе, а потом и само понятие мысли... напрочь, вон, в голове не задерживается ничего, только ветер, свистит в ушах, упруго толкает в грудь, как бы вызывая на поединок...
Переулок, еще, и набережная... Впереди мост, там ветер, разгулявшись вовсю над Невой, прихватитв пригоршню холодных брызг, будет ждать... Вода прибывает... уже залиты ступени на спуске к стрелке, и волны рвутся на них, хищно вылезают на булыжники, смывая осколки хрусталя от свадебных бокалов... Волны рвутся, разбивая себя как тот самый хрусталь, и отдают ветру свои иглы из воды... а может быть это и дождь, уже горизонтальный, с трудом долетевший до земли, колющий сквозь одежду до самого сердца, почти навылет, забивающий глаза... И вот, на на мосту... И воды снизу ревут, разбиваясь о волнорез, пытаясь смыть гранитные глыбы, бессильно огибая его с двух сторон и уступая место новым водам.. и ветер, закованный в броню дождя пытается сбить с ног и закрыть глаза... так было, и так будет... и потом, когда две стихии спрячут оружие под лохмотья облаков, на душе становится спокойно и умиротворенно... душа вымыта начисто и высушена на славу, никто не отступил, не ушел греться, не повернулся спиной, пряча лица в плащи и облака... ничья. Честная и по правилам. И тихонько по радио скажут - ветер стих, перемнная облачность, уровень воды в неве прошел пиковую отметку и начал снижаться. Можно идти домой.