Одну картину видел я на улице:
Стояла Старость там на костылях,
Беззубый рот и лоб нахмуренный...
Прохожих - тьма на тротуаре,
И Старость, руку протянув,
В чужих карманах шарила глазами,
Прося на хлеб, слезу украдкою смахнув ...
Кто расставался с копейкою душевно,
Жалея сгорбленность и грязноту руки,
А кто-то в сумке рылся нервно,
Не находя со сдачи пятаки.
И вот случилось Дураку вдруг появиться.
Над Старостью смеяться стал он и глумиться:
По костылям ударит, с деньгами руку подобьёт ...
Смеётся и проходит мимо весь народ.
В лицо ей плюнет, как бы невзнач ай толкнёт,
А почему та плачет - никак он не поймёт ...
Пробегает время, складываясь в годы.
Глупость, как и старость, - всё нам от Природы,
Но если с первой можно жить и дурковать,
То почему же старость должна - существовать?
Её увидишь ты погодой дождевой:
На костыли обпёрши скелет свой,
Знакома будет сгорбленность сия,
Когда-то так пойдём и ты, и я.
И хорошо, чтоб мы наверняка
Не встретили такого дурака.
сборник басен "Рассол"