Прочтешь порой других поэтов строки,
Что хочется про рифму позабыть.
Свои стихи так сиры и убоги-
Нет, никогда поэтом мне не быть.
Не потекут из под пера сонеты.
Напрасный труд- мечтать – в стихах роман.
И все из пальца – чувства и сюжеты.
Мне не понять сиреневый туман.
Чужого сердца с трепетом биенья.
Мне не понять другого крик души.
К высокой цели чистого стремленья,
Как для кого-то розы хороши.
Как соловей в ночи поет на ветке
И как блестят влюбленные глаза.
Я чувств своих не выпускал из клетки,
А потому и не пробьет слеза.
А потому всё скучно однобоко
И ваших чувств они не бередят.
Да, к рифме вам не подобрать упрека.
Но ни о чем они не говорят.