***
Работать в стиле и без стиля,
Да вот ещё - на рубеже веков,
Являться стильным или слабым,
Быть лучше и умней своих врагов.
Сидеть в каморке, сочиняя рифму,
За тесным стареньким столом.
Учиться и учить, быть человеком,
Быть продуманским чуханом.
Работать снова, и ещё работать,
Да что там врать!
Играть, ещё играть и отдыхать,
А остальное лишь виденье,
Иллюзии, чтоб гордость почесать.
Да, вестимо, всё есть иллюзия и глюк.
Возможно есть невозможность ко всему,
И наша истина – есть истина не наших рук
И быть возможным невозможно никому…
Такие вот будни, такие вот глюки
Таковы мои мысли, рожденные скукой.
С собой я останусь, откроюсь другим,
Мне нечего плакать – ведь помнят, любим…
Кому-то я дорог, а значит, нелегкий
Случайно доверенный груз
На плечи взвалю я , в путь далёкий
Возьму - и унесусь.
Ищите, свищите меня - не достанете;
Аукайте в лес, мяукайте в пол;
Потом же капризничать перестану я
Брошу глупый стих этот, посажу на кол!
Злиться можно – но в меру
Дурачить людей – не нужно совсем.
Дорогие! Брошу эту манеру
Писать экспромтом на посмешище всем…