Твой поцелуй не сохнет на губах.
их было тысячи,
но твой все дышит…
Ты так тонка,
невозмутима и легка,
что я не смог шаги твои расслышать.
Тебе претит дорожных знаков скукота,
условностей
унылые границы…
Меняешь новые улыбки на цвета
цвета - на праздники,
а праздники – на лица.
Со смехом произносишь слово “love”
и смотришь на все вещи
очень просто…
И рвутся твои нервные крыла
о взгляды,
как о ржавые наросты….
Денвер, Колорадо, 2004