Простимся на Дайстере. Все проходит.
И мы пройдем по весенней пашне
как снег: растаял к утру, но, вроде,
он был. И это уже не страшно.
Так нам ли, Маша, бояться смерти?
Ведь там, где смерть, живых не бывает.
А закружится в белом конверте –
не плачь, не надо. К утру растает.
Простимся на Дайстере. Всем простится,
когда в глуши весеннего сада
росой, капелью, дождем умыться.
Кто это плачет? Не плачь, не надо.