Я думала, что я пишу стихи,
Но на бумаге та же проза жизни,
Не мне пришедшие, украденные мысли,
Хотя они не так уж плохи.
Я думала, что я иду к мечте,
А там, оказывается, топчутся другие,
Быть может тоже, не такие уж плохие,
Но почему-то все-таки не те.