На освещённом свечой чердаке,
Голову набок склонив, Поэтесса
Пишет трагично-комичную пьесу,
Сжав карандаш в белоснежной руке.
Что-то про Жизни глубокую суть,
Что-то о важном значении Смерти,
“Быть и не быть” и “верьте – не верьте”
И про копьём пронзённую грудь –
Этого нет. Только о мелочах –
Горечь разлуки и радость свидания,
Таинство брака и тайна гадания,
Что ещё можно писать при свечах!
Который холст приходится рвать!
Что-то не видно сегодня прогресса.
Художник придумал себе Поэтессу,
Придумав – не смог её рисовать.
На освещённом луной чердаке,
Склонив голову набок, Художник
В окошко смотрит и осторожно
Курит, ломая окурок в руке.
И вместе с окурком, а также луной,
Художник придуман был кем-то свыше!
Но я вам скажу по секрету (тише!) –
Тот, наверху, сфантазирован мной…