Очаг погас, и выстывает дом,
Лишь дождевые капли стекла режут.
И волны отливают серебром,
Но холоден песок на побережье.
Над полем, точно стая воронья,
Взметнулся пепел от мостов сожженных.
Но, свой огонь от непогод храня,
Еще горят над нами листья клена.
Дорога нам не кажется узка -
Пройдем, чуть-чуть плеча плечом касаясь.
По старым струнам вновь скользнет рука,
Забытый голос лютне возвращая.
Бродяга-ветер с западных холмов
Запутался в истрепанных знаменах.
Дорога нас с тобой связала вновь –
И вновь горят над нами листья клена.
В плаще оттенка алого листа
Закат стоит на краешке причала.
Мы путь свой выбирали неспроста –
Любви и ветра вечные вассалы.
Мы верим, что сильней клинка – струна,
Что золото волос – теплей короны…
И мы идем по тонкой грани сна,
Неся в ладонях отблеск листьев клена.