Осень развеселилась, пылью закрыла свет.
Птицы умчались к югу, брошенные судьбой.
Я уже не художник, но еще не поэт,
Что же с тобою будет, что же будет с тобой?
Волосы распустила, раскрыла свое окно,
Все же во что-то веришь после любви такой.
Есть на столе закуска, есть на столе вино,
Что же с тобою будет, что же будет с тобой?
Как предсказать безумство?
В будущем - черный цвет.
Белые мысли скоро станут твоей тюрьмой.
Ты для меня - художник, я для тебя - поэт,
Что же с тобою будет, что же будет с тобой?